Rêve # 2

J'en viens aux mains avec lui.
Et lui enfonce une fourchette dans la bouche.
Je le tue.
Je jette l'arme du crime, cette fourchette, par la fenêtre.
Mais, en m'enfuyant, et passant sur le talus d'herbe dehors où elle est censée être tombée, je vois à la place un coton-tige. Et je pense tout de suite aux tests adn (!). Mais c'est censé avoir des traces de sa bouche, et pas de la mienne (?).
La police est déjà à mes trousses. Même si elle ignore toujours l'identité du suspect.
D'inombrables scènes où j'attend la police, où je l'entends, derrière ma fenêtre. Ciel gris, jours gris. L'angoisse vissée au corps. L'angoisse du criminel.
Fin du rêve.
Durant toute la matinée, ce sentiment, ce malaise. Du coupable. D'avoir tué.